September 2017

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the untitled garden

By Iain Britton


roses    |     ripple      |      in      fragrance     |     an        ellipse        sheds


its       creamy      costume     |      lines       criss-cross     the     segmented        


face        of       an       emergent        reader        of       uninhabited agendas |            


his        hand          is       a         bowl        of          transparent        fingers           


his         touch        triggers           the      migration       of       a       butterfly            


his          position         in       all        of         this         is         to       traverse        


the       flaws           &         cracks      of      a      town     |        &       gather    


the        white            dust      of       past        exploits        |      a      speck         


fizzes             in     the      eye      of      a       candle      |       slips        into      


the          daylight      |        he       sinks        clouds      to         fill          gaps |


to        smooth       contours      |       a      single       file      of     undercover        


agencies        violates       the        sleeper      on       the         green sofa     |       


they         explore       the         situation        of        fragmenting       echoes     


he         refuses      to       capitulate      |      then      suddenly       disappears


through      the      narrow      black gates       of       an      untitled     garden